El 7 de febrero se celebró un funeral en la ciudad de Jinderis, en el norte de Siria. Fue uno de los numerosos funerales que se celebraron ese día en Siria y Turquía, tras los devastadores terremotos que causaron decenas de miles de muertos y heridos. Cada uno de estos funerales representaba dos nociones aparentemente opuestas: el dolor colectivo y la esperanza colectiva. El funeral de Jinderis fue una cruda representación de esta dicotomía.

Antes, los equipos de rescate habían encontrado a un bebé entre los escombros de una casa destruida. Aún estaba unida a su madre por el cordón umbilical. Los socorristas cortaron el cordón rápidamente y llevaron a la niña al hospital. Toda su familia pereció.

Los cánticos de "Allahu Akbar" ("Dios es grande") resonaron en Siria y Turquía durante los desesperados días de búsqueda de supervivientes. Cada vez que se encontraba a una persona con vida, o aferrándose a la vida, los socorristas, médicos y voluntarios coreaban las mismas palabras con voz cada vez más ronca. Para ellos -de hecho, para todos- es un recordatorio constante de que hay algo en esta vida que es más grande que todos nosotros.

Las historias desgarradoras, increíblemente tristes y a la vez inspiradoras que surgieron de entre los escombros del terremoto inicial de magnitud 7,8 fueron tantas como los muertos y los heridos. Mucho después de que se entierre a los muertos y se cure a los heridos, estas historias no sólo servirán para recordar lo vulnerables que somos los seres humanos, sino también lo testarudos e inspiradores que podemos llegar a ser.

Pensemos, por ejemplo, en el niño turco Yigit Cakmark, que salió con vida de entre los escombros en la ciudad de Hatay y se reunió con su madre sobre los restos de su casa destruida. La imagen de ambos aferrados el uno al otro tras 52 horas de angustia no puede describirse con palabras. Su vínculo inquebrantable es la esencia misma de la vida.

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Una niña siria sonrió mientras la sacaban a través del hormigón aplastado. Muchos niños rescatados sonreían, felices de estar vivos o por gratitud a sus salvadores, pero esta niña sonreía porque veía a su padre, que también había sobrevivido.

El heroísmo es uno de los términos más subjetivos en cualquier idioma. Para estos niños, y para los miles de supervivientes rescatados de entre los escombros, los verdaderos héroes son quienes salvaron sus vidas y las de sus seres queridos.

Es triste que a menudo atribuyamos heroísmo a la guerra, y rara vez por las razones correctas. He pasado gran parte de mi vida escribiendo o informando sobre la guerra, sólo para descubrir que hay pocas cosas verdaderamente heroicas en ella, desde el momento en que las armas se fabrican, se envían, se despliegan y se utilizan. El único heroísmo que he encontrado es cuando la gente se defiende colectivamente para protegerse unos a otros: cuando se sacan los cadáveres de entre los escombros, por ejemplo; cuando se lleva a los heridos a los hospitales; cuando se dona sangre; cuando se ofrece solidaridad a las familias de las víctimas; y cuando la gente comparte sus escasas provisiones con sus compañeros supervivientes.

Este es el tipo de heroísmo que se exhibe en Turkiye y Siria. El típico lugar de rescate es un tapiz de tenacidad humana, amor, familia, amistad y mucho más: Las víctimas bajo los escombros, rezando y suplicando que las rescaten; los hombres y mujeres arriba, luchando contra el tiempo, los elementos y la falta de medios para sacarlas.

Cada vez que una mano o un pie emerge de entre el polvo y los escombros, los socorristas y los médicos se apresuran a ver si tiene pulso, por débil que sea. Si lo hay, no importa el sexo; ni la religión; ni la secta; ni la lengua; ni el color; ni el estatus; ni la edad, nada más que el deseo compartido de salvar una sola vida.

Estos trágicos sucesos podrían tener lugar en Turquía, Siria, Italia, Argelia, Japón o cualquier otro lugar. Los rescatadores y los rescatados pueden ser de cualquier raza, religión o nacionalidad. Sin embargo, de alguna manera, todas nuestras diferencias, reales o imaginarias, todas nuestras ideologías y orientaciones políticas opuestas no importan -y no deberían importar- lo más mínimo en estos angustiosos momentos.

Lamentablemente, una vez rescatados los heridos, enterrados los muertos y retirados los escombros, tendemos a olvidar todo esto, del mismo modo que estamos olvidando poco a poco a nuestros salvadores, salvadores y héroes de la pandemia del Covid-19. En lugar de invertir más en las estructuras, tecnologías y recursos que salvan vidas, solemos hacer exactamente lo contrario.

Aunque el Covid-19 sigue matando a un gran número de personas, muchos gobiernos simplemente han decidido pasar a asuntos aparentemente más urgentes: la guerra, los conflictos geopolíticos y, como era de esperar, una mayor inversión en nuevas armas aún más mortíferas. Según el Instituto Internacional de Estocolmo para la Investigación de la Paz (SIPRI), el gasto militar mundial superó por primera vez los 2 billones de dólares en 2022. Imagínense si ese dinero se hubiera utilizado en cambio para ayudar, curar y rescatar a quienes luchan contra la pobreza, las enfermedades o los desastres naturales.

Nuestra falta de un verdadero sentido de las prioridades es bastante asombrosa. Mientras que las municiones se entregan a países devastados por la guerra a una velocidad increíble, la ayuda tarda días, semanas y meses en llegar a las víctimas de huracanes y terremotos. A veces, la ayuda nunca llega.

Lo más probable es que nuestras confusas prioridades no cambien, al menos no fundamentalmente, tras el terremoto de Kahramanmaras. Sin embargo, es importante reiterar esta verdad consagrada por el tiempo: los héroes son aquellos que salvan vidas y ofrecen su amor y apoyo a los necesitados, independientemente de su raza, color, religión o política. A los verdaderos campeones de nuestra humanidad, por tanto, les damos las gracias.

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